陈默蹲下身，手指在阿尔德里奇的斗篷内侧停住。

指尖触到的不是布料，是干涸的粗糙感。他翻过斗篷，烛火凑近——血。暗褐色的血画着一幅星图，线条细密得不像仓促之作，倒像用钢笔描了一整夜。星图的中心标着一个点，指向银月城大教堂的方向，下方用古埃尔德兰语写着几个字：第三墓室，石板下。

陈默的手指在血迹上划过。已经干了至少半天。

阿尔德里奇什么时候画的？在他来之前？还是在他敲门的间隙？

他站起来，目光扫过空荡荡的房间。圆阵还在运转，地面的螺旋图案在缓缓转动，像某种齿轮咬合的声音从地底传来——不是耳朵听到的，是骨头感觉到的。螺旋的中心开始浮现文字，一笔一划像被无形的手刻进石头：

“钥匙已至，门扉洞开。出口即深渊。”

陈默盯着最后四个字，后背一阵发凉。

出口即深渊。

他想起阿尔德里奇的信——“我是门，你是出口。”如果出口本身就是深渊，那他是什么？一把通往地狱的钥匙？

墙上的眼睛图案开始流血。

不是幻觉。鲜红的液体从每一只眼睛的瞳孔渗出，沿着墙壁的纹理往下淌，在烛光下泛着暗沉的光。陈默后退一步，踩到阿尔德里奇的斗篷，布料发出轻微的撕裂声。

他低头，看到自己手背上的血管在发亮——淡金色的光，像有什么东西在皮肤下游走。

“该死。”

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